[truedetective]

Досмотрел сезон, сгорел, потерял покой, нашел сообщество

Название:2:0
Автор: Капитан Колесников
Пейринг: Марти/Раст
Рейтинг: R за мат
Жанр: пре-преслэш, зарисовка
Предупреждения: канонный мат, не канонные характеры


— Каждое утро я выбираю между самоубийством и сигаретой, — буднично сообщает Раст и затягивается жадно. Выбрал, значит. На сегодня ставки сделаны. Сигареты его — извечный "Camel", дымный гарпун в мясе памяти прошлого, того, многолетней давности, когда марка сигарет — одна из немногих вещей, которые Марти знал о нем. Курит "Camel", работал под прикрытием и конченный больной ублюдок. Он и сам похож на верблюда — даром, что спина идеально прямая, так что тут даже могила бессильна. Раст шарахается сорок тысяч лет гребаным Моисеем по пустыне, не нуждаясь ни в воде, ни в еде, ни в узде. А потом выходит как из тумана — формально, конечно, в Луизиану, но по факту — к Марти. Гнет шею, заголяет позвонки, клонит башку — к воде. Кто ж хлебает из Красного моря, придурок ты двинутый. Солёно же.
Марти хватает воду из-под крана, подставляет ему ладони и немного плечо.
Пьёт Раст — как и шляется неизвестно где: долго, беспричинно, фанатично. Открывает рот и хлещет слова вовне, как пиво из жестяной банки.
Марти сидит, слушает и до странного не охуевает. Отрастил волосы, растратил броню.
Гребаная жизнь Марти — проебанная, упущенная, стабильная, выправленная как будто молотком по гнутому листу железа или по груди, — не настолько зачем-то надоела ему, чтобы пытаться понять, как функционируют вывернутые мозги Раста. Нечего тут понимать. И нечего тут.

Марти кажется, что внутри у Раста не то чтобы хаос, а так, мастерски нагроможденное месиво заброшенных пространств и сколотых линий. Как тот толстостенный серокирпичный алтарь с множеством закоулков, в котором они беспорядочно ошивались в попытке взять ебанутого макаронного монстра. Раст очень похож на этот лабиринт: всё на вход и ничего на выход, стыло, пыльно, пустынно, обломки палок как обломки души, наскоро, но от этого не менее крепко и логично связанные в причудливую, безобидно-мерзкую конструкцию и подвешенные там и тут — не поднимешься в полный рост, не задев, не покачнув. Ветошь, ветки, трупы благоразумия, останки ценностей, пепелища и в конце — в конце тебя подрежет еще больший ублюдок, всадит нож в грудину и вздернет вверх, как девочка-доченька слишком папин нос. Вот что такое сознание — или бессознание — Раста.
Что за хуйню ты нагородил, Раст. Что ты построил. Что ты строишь из себя.
Раст ничего не строит — уже. Раст валяется на полу в квартире, которую Марти обеспечил ему — им, — прямо на голом полу, недолеченное харакири как у иных недолеченный зуб. Раст никогда не умел так, чтобы как все.
Он докуривает до фильтра, тушит окурок о край тарелки, заведя руку за голову, и тут же тянется за новой. 2:0 не в пользу суицида — и это только Раст может сделать курево залогом долгой жизни.

Было время, и каждый раз, когда Раст открывал рот, Марти хотел открыть бутылку виски или автоматную очередь ему в высокий лоб. Заткнись нахуй. Блять, что за херь ты несешь?
Потом он хотел просто брать его за шею и методично пиздить обо все попадающиеся под руку и под бесстрастное лицо поверхности, чтобы вытрясти из него хоть немного этой дури или эмоций, как пустой кошелек в поисках закатившегося за подкладку цента.
Сейчас он не смотрит даже на него — лениво и не за чем особо. Лежит напротив, думает о том, что надо бы, наверное, купить кровать и пепельницу, потому что жрать из этой тарелки он точно не сможет. И если вдруг Раст не захочет курить — Марти тоже не сможет.
Он что-то несет про любовь — где слов-то только таких понабрался? — и Марти тоже несет.
— Кто-то любит засовывать младенцев в микроволновки и трахать сестру-дебилку, а кто-то любит своих детей, хороший кокс и гольф по выходным.
— Хули ты знаешь о любви, — хмыкает Раст, нехотя выдыхая дым в потолок.
— Нихуя, — соглашается Марти, скрещивая руки под головой, и добавляет: — Ты не починил фару.

Раст вскидывает медленно руку вверх и демонстрирует ему средний палец.